Die Flucht der blauen Pferde

Empfehlung der Woche

Die Flucht der blauen Pferde ist die Empfehlung der Woche der SYNDIKATs-Redaktion vom 8. November 2015.

Kritikerstimme

Drei Fragen an Sabine Schulze Gronover

Leseprobe

Die Neugierde des Lehrlings traf den übel gelaunten jungen Besucher mit aller Macht. Was machst du hier? Wieso sitzt du im Rollstuhl? Kannst du einen Beruf ausüben? Warst du an der Front?
Zwei kurze Antworten und drei neue Frage tauchten auf. So ging das eine Weile.
„Du kannst alte Bilder reparieren? Echt? He, vielleicht kannst du das alte Ding auf dem Dachboden restarapieren, oder wie heißt das? Es ist sehr schön und sehr groß, aber es hat ein paar Schnitte im Stoff.“ Der blonde Junge machte zwei, drei Handbewegungen, als würde er den Säbel schwingen.
„Ja, sicher kann man das restaurieren, aber nicht hier und nicht jetzt. Dafür braucht man Farben und Leinwand und sehr viel Zeit. Lass mich schlafen.“
„Schade. Gibt es überhaupt blaue Pferde?“
Der Rest der Nacht war Arbeit, Staub, Qual und pures Adrenalin. Ja, und leider auch Blut. Und Schuld.
Es hatte eine Stunde gedauert, bis er den Dachboden auf dem Hosenboden rutschend erreicht hatte. Eiskalt war es hier, viel zu kalt für eine wertvolle Leinwand. Der Junge schlief natürlich längst. Wenn er hier das berühmte Bild von Franz Marc finden würde, brauchte er keine Zeugen. Und es stand tatsächlich da, in Kälte und Staub gehüllt, die Leinwand leicht beschädigt. Es lehnte einfach an der Wand. „Der Turm der blauen Pferde“. Im Winter 1913 von Franz Marc fertiggestellt, von den Nazis 1937 aus der Nationalgalerie Berlin konfisziert, als entartete Kunst ausgestellt und von Hermann Göring zu Tauschzwecken billig erworben. Er zweifelte keine Minute an der Echtheit des Gemäldes und löste es mühsam vom Rahmen, der scheppernd zu Boden fiel. Leider. Kurze Zeit später vernahm er nämlich Schritte auf der Treppe. Es gab für ihn keine Gelegenheit, sich zu verstecken. Hilflos ohne seinen Rollstuhl saß er auf dem staubigen Boden. Er zog sich mühsam hoch, stand mit wackeligen Beinen und krummen Knien an eine hohe Kiste gelehnt. Das Stehen tat weh, er atmete flach. In der Hand hielt er noch das Messer, mit dem er die Klammern vom Rahmen gelöst hatte. Ein alter Mann im Schlafanzug, aber mit einem grauen Kittel darüber trat ein und stolperte sogleich über den am Boden liegenden Rahmen. Die Leinwand daneben war bis zur Mitte bereits aufgerollt. „Was zum Teufel…! He, Sie, was machen Sie denn hier oben? Himmel noch eins, Sie wollen uns beklauen!“
„Nein, nein, ich soll das Bild reparieren. Es hat doch einige Schnitte im Stoff und es darf auch gar nicht hier oben gelagert werden.“
Der Mann stand mit in die Hüften gestemmten Armen im Raum. Er blickte ihn an und lachte kalt auf. „Sie denken wohl, ich bin blöd. Wer repariert denn nachts solche Dinge? Alle sind auf der Jagd nach Bildern. Die Monuments Men, die Russen, die Juden und ihre Anwälte und die verfluchten Händler. Das da ist mein Bild. Ich habe es gefunden. Es gehörte Göring und der ist lange tot.“
Ihm kam ein Gedanke und er fragte den erzürnten Mann versöhnlich: „Wie lange arbeiten Sie hier schon?“
„Seit fast 20 Jahren. Ich habe nebenan gearbeitet, als Hausmeister und Mann für alles. Die Immobilie wechselte zig Mal den Besitzer, aber ich bin immer noch da. Und ich lasse mir nichts mehr wegnehmen.“ Drohend trat er einen Schritt auf ihn zu. Er, der schwache Dieb würde sich nicht mehr lange aufrecht halten können. Er selbst redete sich dann auch jahrelang ein, dass er dem alten Mann sozusagen in die Arme gefallen sei und dabei das Messer unglücklich gehalten habe. Sie fielen jedenfalls beide übereinander zu Boden. Panisch krabbelte er obenauf liegend von dem anderen weg, schlug um sich. Doch der ältere Mann röchelte nur noch ein paar Minuten, brachte aber kein Wort mehr heraus.

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